Menace sucrée

Un soir, dans le métro, je suis plongée dans la lecture d'un polar de Georges Pelecanos, King Suckerman. Légèrement pétrifiée par cette description bien sombre de la Blaxploitation, tassée sur mon siège, je remarque d'un coup que mon voisin - un jeune homme noir - n'est manifestement pas dans son état normal. Il parle tout seul, invective, rit nerveusement. La tension me gagne. Le voilà qui farfouille dans sa poche. Que va-t-il en sortir? "Un portable", me répond la voix raisonnable. "Une arme?" me chuchote la voix flippée complètement imprégnée par le polar. Perdu: un paquet de Pépito surgit des profondeurs du manteau. Mon film noir en accéléré se termine sur une note comique et sucrée.

Optimistes, sortez du bois!

Lecture de la presse ce matin: morosité... crise économique... les Français 4e au classement des nations les plus pessimistes...
Et puis, pêché dans un article du Monde au titre tout en gaieté, Je suis pessimiste mais je ne me soigne pas, (Le Monde, 16-17/01/2011), une perle: "Au fond, les Français sont peut-être plus optimistes qu'ils n'osent l'avouer". L'expert cité, professeur de psychiatrie, s'appelle Michel Lejoyeux. De quoi nourrir quelques réflexions à propos de l'influence des noms de famille sur le destin professionnel mais bref. En tout cas, ça fait du bien de se laisser surprendre au détour d'un article plutôt grisâtre, qui appuie un peu beaucoup sur le déterminisme biologique, laisse planer la menace de mille maux pour les pessimistes "petits transporteurs de sérotonine", même si, bien sûr, tout reste possible même pour eux.
J'aime bien cette idée d'optimistes timides. Reste à savoir pourquoi on n'ose pas avouer aux autres que l'on espère encore malgré tout en un avenir plus rose. La peur de passer pour des naïfs?

Rembobinage express

Ce matin, dans le métro, un homme plutôt proche de la retraite était assis en face de moi. Il portait une chemise bleu ciel à rayures assez branchée et une chapka à fourrure complètement improbable.
Sur ses genoux, caressée amoureusement par ses mains, une sacoche de travail en tissu sur laquelle on pouvait distinguer son nom écrit au feutre noir.
Tout d'un coup, rembobinage express, je vois apparaître sous la barbe grise le petit garçon qui préparait soigneusement son cartable pour l'école, un cartable sur lequel il aurait écrit avec application son nom au feutre noir. "J.M Horaux", qui que tu soies, cadre respectable, homme pressé et occupé, merci pour ne pas avoir complètement gommé l'enfant en toi. Et l'avoir fait surgir en moi.